SAMARKANDA

Hoy, en una de mis escogidas leyendas, me gustaría tratar un tema muy estrechamente ligado a la literatura de todas las épocas, ya sea como eje fundamental de una obra  o como trasfondo de ésta. No es otro que el de la MUERTE.

El ser humano, consciente de sus limitaciones, siempre se ha sentido atraído por ella dándole si cabe, la misma transcendencia que la de la propia vida. Ya desde la antigüedad, muchos filósofos griegos escribieron sobre ella. En la Edad Media, Dante hizo clara mención de ésta en su Divina Comedia, creando casi un tratado en toda regla de su representación y significado. En nuestro país, autores de la talla de Quevedo, Jorge Manrique o el mismísimo García Lorca, entre otros, tocaron tan delicado tema. En Inglaterra, Shakespeare llegó a jugar en alguna obra  con la figura eterna de la dama de negro y mucho más recientemente, Pablo Neruda llegó a profundizar en la inquietud humana del fin de la existencia.

Si traspasásemos nuestras fronteras, descubriríamos que desde el instante mismo de la creación, el hombre oriental también se mostró interesado en la figura de la muerte. Todas y cada una de las diferentes culturas han creado un mundo de simbolismo y significación a algo tan cercano a nuestras vidas como es la propia consumación de ésta así como la fragilidad del hombre ante su destino.

Tomando en consideración las palabras de Miguel Díez, “las versiones más antiguas del viejo y célebre apólogo “El gesto de la muerte” se remontan a la literatura judeo-talmúdica del siglo VI y a la tradición musulmana sufí de los siglos IX al XIII. A partir de un texto muy resumido, inserto en una novela (1923) del escritor francés Jean Cocteau, alcanzó una gran difusión pues fue recogido en poemas y obras dramáticas y narrativas. La vieja historia de la Muerte, tan sorprendente y efectiva en su brevedad, también sirvió de germen de múltiples recreaciones literarias que conforman otras historias diferentes con distintos finales”.

Por esta razón me gustaría dejaros una muestra del conocido relato de “la muerte en Samarkanda”,  de origen persa y del que tantas versiones surgieron después:

Una mañana, el califa de una gran ciudad, hombre de gran sabiduría y bondad,  comprobó que su primer visir se presentaba ante él en un estado de gran agitación. Asombrado por su poco acostumbrada actitud, le preguntó por la razón de aquella aparente inquietud y el visir le dijo:
- Te lo suplico, deja que me vaya de la ciudad hoy mismo.
- ¿Por qué?
- Esta mañana, al cruzar la plaza para venir a palacio, he notado que alguien golpeaba ligeramente  en el hombro. Me he vuelto y he visto a la muerte mirándome fijamente.
- ¿La muerte?
- Sí, la muerte. La he reconocido, toda vestida de negro con un chal rojo. Allí estaba, y me miraba para asustarme. Porque me busca, estoy seguro. Deja que me vaya de la ciudad ahora mismo. Cogeré mi mejor caballo y es probable que esta misma noche pueda llegar a Samarkanda.
- ¿De veras crees que era la muerte? ¿Tan seguro estás?
- Totalmente, mi señor. La he visto como puedo verte a ti. Tan seguro de que eres tú y tan cierto de que era ella. Deja que me vaya, te lo ruego.
El califa, que sentía un gran afecto por su visir, lo dejó partir. El hombre regresó a su morada, ensilló el mejor de sus caballos y, en dirección a Samarkanda, atravesó al galope una de las puertas de la ciudad.

Un instante más tarde el califa, a quien atormentaba un pensamiento secreto, decidió disfrazarse, como hacía a veces, y salir de su palacio. Sin compañía de sirvientes, se dirigió hasta la gran plaza, rodeado por los ruidos del mercado, buscó a la muerte con la mirada y la  reconoció. El visir no se había equivocado lo más mínimo. Ciertamente era la muerte, alta y delgada, vestida de negro, el rostro medio cubierto por un chal rojo de algodón. Iba por el mercado de grupo en grupo sin que nadie se fijase en ella, rozando con el dedo el hombro de un hombre que preparaba su puesto, tocando el brazo de una mujer cargada de menta, esquivando a un niño que corría hacia ella.

El califa se dirigió hacia la muerte. Está, a pesar del disfraz, lo reconoció al instante y se inclinó en señal de respeto.
- Tengo que hacerte una pregunta -le dijo el califa en voz baja.
- Te escucho.
- Mi primer visir es todavía un hombre joven, saludable, eficaz y probablemente honrado. Entonces, ¿por qué esta mañana cuando él venía a palacio, lo has tocado y asustado? ¿Por qué lo has mirado con aire de amenaza?
La muerte pareció ligeramente sorprendida y contestó al califa:
- No quería asustarlo. Ni siquiera lo he mirado con aire amenazante. Sencillamente, cuando por casualidad hemos chocado y lo he reconocido, no he podido ocultar mi sorpresa, que él ha debido tomar como una amenaza.
- ¿Por qué sorpresa? -preguntó el califa.
- Porque -contestó la muerte pausadamente- no esperaba verlo aquí. Tengo una cita con él esta noche: en Samarkanda.

"Incierto es el lugar donde te espera la muerte, espérala pues, en todo lugar..."

Séneca.

CHARLES BLAKE